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Telemóvel,
garrafa de água,
máquina fotográfica,
panfleto da Pizza Hut,
tigela de cereais,

são tudo objectos que vejo em cima da minha mesa e que não têm nada a ver com o facto de eu ter passado o natal no Alentejo, na pequena aldeia de Vale do Peso. Porque passar o natal no alentejo tem a ver com comer até doer a barriga - gambas, ameijoas, peru, febras de porco preto, arroz à valenciana, cracas (haha, o que são cracas?, perguntam vocês), camarões, mulheres com barba, cavalos, anões tetraplégicos, galinhas mutantes das luas de saturno e, claro, bacalhau com batatas e couve.
Durante 3 dias pensei num milhão de coisas para escrever. Se conseguisse instalar o Word no meu cérebro, podia ter escrito um livro enquanto tentava adormecer debaixo de 6 cobertores (Dezembro + Alentejo = Frio, que é como o natal se quer). E como acontece sempre que chego de viagem, sento-me aqui e não me lembro de uma única frase. As únicas coisas que me lembro são as oportunidades que perdi para tirar fotografias que teria adorado. Talvez para o ano...
Mas não foi de todo não-produtivo (ajudem-me a substituir isto por uma palavra sem ífen, sff): sem querer, criei um belo poema:



Isto soa tudo muito cómico (ou não, mas eu tento) mas de facto lembrei-me que o natal é também a comemoração do nascimento de Cristo (Christmas?). Embora não acredite em nada do que ele pregou, embora ache que ele acreditava fielmente em algo que não sei se será verdade, não deixo de admirar a coragem que teve para aceitar as consequências de afirmar a sua verdade até ao fim. Crente ou não, é necessário reconhecer a nobreza da sua atitude. Mais louvável que qualquer um de nós. Portanto interiormente cantei-lhe os parabéns.

Depois olhei para as febras de porco preto e esqueci-me dessa cena toda.